赵大勇心里暗下决心，声音不大，但语气坚定。

他扭转头，目光落在房间的墙上，墙壁上挂着一幅挂历，那是一幅2024年的挂历。

他暗中算了算时间，从他穿越到现在，已经整整两年多。母亲每天一定非常伤心难过，虽然她并不相信自己牺牲，但每天的等待一定很煎熬。

想到这里，赵大勇的心像是被人攥住了一样，闷闷地疼。

他想起了母亲做的红烧肉，想起了母亲在他出门前总是唠叨着让他多穿点衣服，想起了母亲站在阳台上目送他离开的背影。

那些曾经觉得稀松平常的日常，在穿越到那个战火连天的年代之后，变得珍贵而遥远。

他一点睡意也没有，起床走到大厅，在沙发上坐下来。茶几上有盒烟，他取出一支烟点上，慢慢地吸了起来。

沙发柔软得几乎要把他整个人陷进去。他靠在那里，仰头望着天花板上的吊灯，光线柔和而不刺眼。

他大口地吸着烟，再慢慢地吞出来，烟雾在半空飘散…

赵大勇闭上眼睛，脑海里开始谋划着接下来的行程。他必须先回一趟家，看看母亲，让她知道自己平安无事。

他不能想象母亲这两年来承受了多少痛苦和煎熬，一个母亲失去孩子的痛苦，比子弹穿透身体还要难以忍受。

他必须回去，哪怕只是远远地看她一眼，确认她还安好，然后再决定下一步该怎么做。

至于“黑风口”那边，他也要回去。在那个年代，还有未完成的任务，还有并肩作战的战友，还有无数在苦难中挣扎的同胞。

赵大勇睁开眼睛，从沙发上站起来，走到窗前，再一次望向窗外的夜色。

城市的灯火在他眼前铺展开来，像是无数颗坠落的星星。

他再次深吸了一口烟，然后缓缓吐出，仿佛要把这两年来积压在胸口的浊气全部吐尽。

他再次回到卧室。

李昊天给他准备的这间卧室不大，但收拾得很整洁，床单被褥都是新换的，散发着洗衣液的清香。

赵大勇掀开被子躺了进去，床垫软硬适中，枕头的高度也刚刚好。他平躺在那里，盯着天花板看了几秒钟，然后翻了个身，把被子拉到下巴的位置。

窗外的城市还没有入睡，远远地传来汽车驶过的声音，还有偶尔的几声狗叫。

这些声音混杂在一起，组成了现代都市夜晚特有的背景音。

对于习惯了战壕里枪炮声和夜鸟惊叫的赵大勇来说，这些声音安静得像是一首摇篮曲。

他的眼皮开始变得沉重，意识逐渐模糊，在入睡前的最后几秒钟里，他的脑海里闪过母亲的脸。

窗外的夜色越来越浓，城市的灯火渐渐稀疏，月亮爬上中天，清冷的月光透过窗帘的缝隙洒进房间，落在赵大勇安静的睡脸上。

他的表情平和，眉头舒展，嘴角甚至微微上翘，像是在做一个好梦。

明天，他将踏上回家的路，去见那个让他魂牵梦萦的亲人。