冬日的海边人不多，海风带着咸腥的气息，吹在脸上有些冷。但阳光很好，照在深蓝色的海面上，波光粼粼。

林峰和姜欣沿着海岸线慢慢走着。两人都穿得很厚，姜欣围着红色的围巾，在灰蒙蒙的冬日海边格外醒目。

“还记得我们第一次来东海看海吗？”姜欣忽然问。

“记得。”林峰说，”

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姜欣道，“就是觉得……时间过得真快。快得让人害怕。”

海风吹起她的头发，几缕碎发贴在脸颊上。林峰伸手帮她捋到耳后。

“怕什么？”他问。

“怕一转眼，我们都老了。”姜欣说，“怕一转眼，孩子离家了，父母不在了，就剩下我们两个人。怕到那时候，回头一看，这些年忙忙碌碌，却错过了太多在一起的时间。”

林峰沉默。

他知道妻子说的是什么。这些年的聚少离多，这些年的各自忙碌，这些年的牺牲和付出。

“所以我要去京城。”姜欣转过头，看着林峰的眼睛，“我不想再错过了。小毅上大学了，他有自己的人生。我们呢？我们还有多少时间？二十年？三十年？我想把这些时间，都用来陪你，也让你陪我。”

她的眼睛很亮，里面有海面的反光，也有泪光。

林峰伸手，把她搂进怀里。

海风很大，吹得两人的衣服猎猎作响。远处有海鸥飞过，发出清亮的鸣叫。

“好。”林峰在她耳边说，“等小毅上大学，你就来京城。我们一起，好好过日子。”

姜欣在他怀里点头，没说话。

两人就这么抱着，在海边站了很久。

下午的阳光斜斜地照过来，把他们的影子拉得很长。

晚上七点，家中。

林毅已经回来，在书房做作业。姜欣在厨房准备晚饭——晚上就简单煮点面条。

林峰在卧室里，打开衣柜，想找件厚睡衣。春节这几天降温，夜里冷。

林峰从最上层拿下一件灰色的珊瑚绒睡衣，这是姜欣去年冬天给他买的，说料子软，穿着舒服。

睡衣拿下来时，带出了一个铁盒子。

盒子不大，三十厘米长，二十厘米宽，五厘米厚。深绿色，上面有斑驳的锈迹。林峰记得这个盒子——那是他从部队带回来的，里面装着他当兵时的一些纪念品。

很多年没打开了。

他把盒子拿到床边，打开。

里面东西不多：几张老照片，已经泛黄；一本三等功证书，纸张都脆了；几枚军功章，用绒布包着；还有一沓信，是他当年写给家里的，父母一直留着，后来转交给他。

林峰拿起那几枚军功章。一枚三等功，两枚嘉奖。军功章的背面刻着日期和编号，还有他的名字。

但其中一枚嘉奖章，背面除了常规信息，还有一行小字，刻得很深，但有些模糊了。

林峰凑近仔细看。

那是两个字符：“刃-7”。

他盯着这行字，看了很久。

久远的记忆被触动，一些尘封的画面在脑海中闪过：边境的密林，冰冷的雨水，战友压低的呼吸声，夜视镜里绿色的世界……

“林峰，吃饭了！”姜欣的声音从厨房传来。

林峰回过神，把军功章放回盒子，盖上盖子，放回衣柜顶层。

“来了。”他应了一声，穿上睡衣，走出卧室。

餐桌上，三碗面条冒着热气，配着几个小菜。林毅已经坐在那里，正跟母亲说今天在图书馆看到的一篇论文。

“爸，您快来！”少年招呼，“妈做的炸酱面，可香了！”

林峰坐下，拿起筷子。

面条很筋道，炸酱很香，黄瓜丝清脆。

很家常的一顿饭。

但林峰吃着，心里却想着那个盒子，那枚军功章，那行字。

“刃-7”。

他已经很多年没想起这个代号了。那是他在特种部队时的任务编号，只有最隐秘、最危险的任务才会启用这个级别的代号。

而那次任务……

“想什么呢？”姜欣问，给他夹了一筷子黄瓜丝，“面都凉了。”

“没什么。”林峰摇摇头，埋头吃面。

但心里，那行字像刻在了那里。

“刃-7”。

有些过去，以为已经埋葬。

但它们总会在某个不经意的时刻，重新浮现。

就像海面下的暗流。

夜深了。

林峰躺在床上，听着身边姜欣均匀的呼吸声，睁着眼睛看着天花板。

窗外的路灯透过窗帘缝隙照进来，在天花板上投下微弱的光斑。

他想起了那个边境的雨夜，想起了那些牺牲的战友，想起了那个永远留在二十二岁的年轻人。

也想起了那枚军功章背面的字。

“刃-7”。

那是荣耀，也是伤痛。

是功勋，也是代价。

他闭上眼睛。

明天，太阳照常升起。

生活还要继续。

战斗也还要继续。

但至少今夜，让疲惫的人安睡。

让守候的人守候。

让那些尘封的记忆，继续尘封。

直到必须唤醒它们的那一天。

本章完。