为了钱，为了活。

真没意思。

他松开了握刀的手。

死吧，死了干净。

烂透了。

就在他闭眼的刹那——

所有的光，灯笼、火把、将熄的炭盆，光焰齐刷刷一扭，全转向一个方向。

那棵不知枯死了多少年、枝桠狰狞如鬼爪的老槐树。

树下站着个人。

高大，旧斗篷深得像夜。

风雪绕着他打旋，沾不上身。

脸上覆着木刻的面具，遮了半张脸。

张老三眯起眼，才勉强认出，那蛇身盘绕为纹……

是庙里壁画上，年代久远、掌管时序晦明的……烛龙？

手里提着一对锏。

玄黑，四棱，无锋。

压在他手里，像提着两段黑夜。

但被那扭扯的光照着，锏身上有暗红纹路在缓缓流动，像血在冻土下苏醒。

他没动。

但客栈里外的厮杀，猛地停了。

所有人都看过去，像被那对锏摄住了魂。

独眼彪先醒过来，压住心悸喝问：

“哪条道上的？‘一阵风’办事，识相的就滚开！”

木面人（陈十九在心里姑且这么称呼）没有回应。

他抬起左手，五指从蜷到展，做得很慢，很清晰——像沉睡太久的东西，第一次睁眼。

就在他指张开的瞬间——

他身后高处的黑暗里，屋脊上、巷角，几十点寒星同时亮起。

弩箭的镞尖，冷冰冰指着每个马匪头目的咽喉、心口。

没一丝晃动。

是军中精锐才有的死寂。

独眼彪的冷汗透了内衫。

这不是一般土匪。

木面人动了。

他迈步，靴子踩雪咯吱响。

人群自动分开。

他走到独眼彪面前，停下。

目光（如果木面后有目光的话）似乎落在地上——

那里躺着刘把总肥胖的尸体，腰间一枚铜鎏金的腰牌滑落出来，上面刻着他的官职和姓名。

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他用右锏尖挑起牌子，悬在独眼彪眼前。

开口。

声音透过木面，低沉，带山响：

“尔等食民脂民膏，冠以此名，却行鬼蜮之事，戕害本该护卫的黎民。”

“脏了。”

手腕一翻。

用锏最厚的棱角，抵住牌面，碾下去。

“嘎吱——滋——”

金属扭曲、碎裂、剥落。

字迹没了。

他震腕，一撮金绿混杂的碎屑，簌簌落进风雪。

全场死静，只有喘气声。

他收回锏，转向所有人：