所有被压抑的情感——惊怒、恐惧、愧疚，还有一丝焦灼的牵挂——在这一刻被天象淬炼，凝聚。

他不能再留在北境，当超然物外的“烛阴”。

属于他的“定义”，正在失控。

记忆的闸门被猛地撞开。

镜子里。

“……北境的风，江南的雨，宫墙外的春……所有你去不了的地方，我替你去闻，去看。”

而他当时，或许是出于某种扭曲的怜悯，低声应允。

那人呼吸窒住，寻找他的眼睛，声音带着不知缘由的哽咽：

“那殿下……要把味道带回来。告诉……告诉烛阴。”

要把味道带回来。

此刻，北境的风真实地吹在他脸上，凛冽，干净，带着雪和尘土的气息。

可他承诺要带回去的，只是这风的味道吗？

带得回“自由”吗？

带得回……一个能真正“安稳”的将来吗？

贴着心口的位置。

那里，还放着另一件东西——带着孩童指印的陶埙。

不能再等。

什么“待来年春暖”，什么“不可成边衅”，什么步步为营的“新时辰”！

他转身，面对楼梯方向：

“影九。”

黑影应声浮现。

“备马。最快的马。连夜回京。”

影九抬眼，闪过一丝惊愕，但旋即湮灭于绝对的服从：

“是。爷，此处……”

“你留下。”

闻人九晷将手中的木面具抛给他，

“戴上面具，你就是‘烛阴’。所有既定事务，明日如常，其余暂缓，只守不攻。白弋辅佐，务必不露破绽。”

“属下……遵命。”

影九接住面具，握紧，声音沉重。

闻人九晷不再多言，大步走向楼梯

下楼，穿过寂静的堡院。值夜的守卫远远见是他，垂首肃立，无人敢问。

马厩里，两匹最好的乌骓已被牵出，正在不安地踏着蹄子。

一切安排妥当。

闻人九晷翻身上马，缰绳入手冰凉。

快马冲出启明原时，雪又零星地飘了起来。

闻人九晷伏在马背上，赤氅与夜色几乎融为一体，只有马蹄翻飞，踏碎积雪与寂静。

途经一处尚未完全被大雪掩埋的边境小镇，虽已夜深，仍有零星晚归的货郎和简陋的店铺亮着灯。

疾驰而过的瞬间，他的目光掠过一间还未打烊的杂货铺子门口，那里晃动着几个粗糙的拨浪鼓，透着一种笨拙而刺目的热闹。

鬼使神差地，他勒住了马。

马儿不满地打了个响鼻。

他盯着那个拨浪鼓。

他下马，走到摊前。

货郎吓得瞠目结舌，结结巴巴说不出话。

闻人九晷丢下一块碎银，拿起那个拨浪鼓。

入手很轻。

他下意识地转了转手腕，就像他曾经在某人面前，用同样动作转动过一支竹箫。

木珠敲击鼓面，发出两声呆板又热闹的“咚、咚”声。

随行的另一名影卫默默上前，伸手欲接。

闻人九晷却手腕一翻，将拨浪鼓收回，随意塞进了自己厚重的披风内袋。

动作有些僵硬，脸上依旧没什么表情。

“走。”

他重新上马，声音比北境的风更冷。

乌骓长嘶一声，箭一般射入将明未明的灰白旷野。

另一骑紧随其后，踏碎一地残雪。

披风内袋里，那个粗糙的拨浪鼓，颠簸，一下，一下。

像心跳。

他将披风拉紧了些。