镜殿里的日子久了，连时辰都磨钝。

终日对着四面八方的自己，说倦了，便蜷在榻上，手不知不觉搭在小腹——那里一日日显出。

仿佛内里盘踞着什么悖逆天常的活物。他有时会生出荒诞的念头：

莫非当年那位始作俑者，炼这“逆乾坤”时，真从哪座荒山古冢里召来了不肯安息的精魅，如今正借他的骨血养形？

这念头令他齿冷，也对那早已作古的人，生出几分真切的怨怼。

有时，在寂静啃噬骨髓时，某些感觉会突然逆着时光撞回来——是牙齿狠狠楔进皮肉时，舌尖炸开的血腥；

是掌心用尽全力推搡一堵坚硬胸膛后，自己腕骨反噬的钝痛。

没有声音，没有对话，只有那股纯粹的想要撕碎或同归于尽的蛮横力气，和力气耗尽后，四肢百骸散架般的虚脱。

他记得那时自己什么也没想，只是恨，恨到眼前发黑。

马车停稳。

雪又疏疏落落地飘起来。

宋辞撑了伞，躬身候在车边。

帘子打起，先探出的是一截素白的手腕，扶着车辕。

然后是鸦青色的斗篷下摆，松花绿的潞绸袍角。

乔慕别站稳，拢紧了斗篷。