“宋辞，你太小看朕，也太小看他了。”

宋辞一怔。

“朕能造就一个既明，”

乔玄的目光掠过榻上昏睡的人，如同掠过一件半成品的胚料，又投向虚无的远方，仿佛那里正陈放着另一件被他暂时搁置的作品，

“自然也能……造就一个‘慕别’。”

“陛下？”宋辞不解。

他微微阖眼，仿佛在欣赏自己构建的图景：

“既明在外面，很好。朕正好用他，来试试朕亲手重塑的这块‘玉’。”

“一个完美的太子，也需一个足够分量的‘影子’来映衬。”

宋辞听得脊背发凉。

“朕也想看看，朕亲自教出来的儿子，离开朕的掌心，究竟能……飞多高。”

“礼部……掌印之人年老昏聩，换了吧。”

“至于青词……”

“朕要的是一场‘安魂定魄’的醮。魂是谁的魄，他们心里得有秤。朕不介意让佛前长明灯，多添几盏真正的人皮芯子。”

“是。”

宋辞应下，

“陛下，道医亦言术法需待。您即便不虑己身，也当为殿下计。您若圣体违和，殿下醒来，又该依傍何……”

“够了。”

乔玄截断他。

有些烦了。

依傍？

他忽然想起更久远的时候，在那个潮湿阴暗的屋子里，那个披头散发、时而搂着他心肝肉儿地叫、时而又用指甲掐着他骂“孽种”、“丢尽你父皇脸面”的女人，也会在偶尔清醒的间隙，死死抓着他的手：

“我儿，记住，你是皇子！龙子凤孙！总有一天……总有一天你要回去，拿回属于你的一切！叫他们……都跪在你脚下！”

所谓依傍，不过是软弱的绳索与癫狂的燃料。

他从未需要，也从不给予。

只是此刻，看着怀中这具温热的身躯——

他不能倒，至少在此镜未完全烙下他形神之前。

“朕自有分寸。”

他摆手，转而道，

“去查那道医。二十年囹圄，宫外可还有亲族、同门？现今如何。”

“遵旨。”

宋辞躬身退下，安排冬至暗查。

乔玄欲批阅奏本，目光却总黏着于慕别潮红面容。

他怎么还不醒？

时间如胶滞，那“不急”二字，反成最磨人的缓刑。

一股陌生躁意，在他素来平稳的心绪底层蠢动。

“喜嬷嬷。”

他忽道。

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“陛下。”

“随朕出宫。”

“陛下！”

宋辞去而复返，惊惶跪地，

“您气血方亏，岂可再劳顿……”

“此间气闷。”

乔玄起身，面色虽白，身姿却如孤峰峙立，威压不减，

“朕去旧居透透气。”

旧居。

那是陛下幼时囚困之所，亦是后来奉命“收留”柳氏兄妹的棋眼。

宋辞喉头滚动，终在乔玄那双映不出情绪的眼眸前噤声。

青幔小车，碾过京城渐息的街巷，驶向城西低洼污浊的清风桥畔。

仅一水之隔，却判若云泥

对岸，琉璃厂与陶窑的巨影矗立，炉火映红半边天。

乔玄幼时便知道，河对岸的光亮与这里的黑暗，是同一片镜的两面。

他很小就学会了如何利用黑暗，甚至从对岸“引”来一些必要的资源——当然，手段未必光鲜。

乔玄下车，无需搀扶，步入熟悉的巷陌。

这里的每一处坑洼，曾是他计算步伐、规避危险的凭据；

每一扇紧闭或破败的门后，可能藏着食物、威胁或毫无价值的空洞。

春寒料峭，但田埂垄边，已有些顽强的绿意钻出了冻土。

喜嬷嬷提灯落后，微光映出田垄边的新绿。

“绿叶都冒尖了。”

“烛……凤君殿下在时，会掐最嫩的尖儿，炒一炒，说是‘炒春’。滋味清苦，后头略有点回甘。”

乔玄未应。

炒春。

多么贫瘠又多么固执的生机。

像那孩子的命，苦硬里挣一点微末的生趣。

旧居到了。

院里新植了几棵树。

比记忆里齐整些，至少窗纸完整。

屋顶看起来也不像当年那样漏洞百出。

推开大点的那间屋子，一股陈旧的味道扑面而来。

角落堆放了几个木箱。

“那是萦舟姑娘做针线的布料。”

另一间，屋小如舟，一床一桌一橱，墙角堆着蒙尘杂物。

乔玄的目光缓缓扫过每一寸。

这里是他幼年观察世界最初的“笼子”。女人发癔症时的打骂、抓挠，于他而言，与窗外风雨、鼠蚁窜行并无不同，皆是需要规避或利用的“现象”。

她的爱和恨一样炽烈而混乱。

她时而狂热地搂抱他说“爱”，时而厉声逼他自称“儿臣”、唤她“母妃”，在他眼中，也只是另一种极其不稳定的规则。

疯癫时打骂，清醒时诉“爱”，逼他唤“母妃”，转瞬却又因他寻来食物而叱骂“皇子岂能行此贱役”……

他记事起便自觅食路，有时需带回两份。

若带回的是旁人地里的瓜果，她会怒斥地吃掉；

若带回的是乞讨或交换所得，她又嫌肮脏，骂骂咧咧地吃掉。

他很快学会，不必告知来源，只将可食之物置于她可见之处。

效率更高。

玄云道人见到他时，他臂上确有新旧的伤痕与淤青，也有与人争夺地盘或食物后的斗殴痕迹。

道人话不多，清理伤口，敷上自制的黑药膏。

药膏触体清凉，能暂缓痛感。

“痛为魄锚。”

道人当时说，“慎用，不可内服。”

乔玄没接话，只是盯着道人那双异常稳定的手。

这双手处理伤口时，让他觉得比母亲癫狂的抚触或打骂更易理解。

药膏很好用。

乔玄很快发现，若刮下微量，混水服下，能使痛觉变得遥远而隔膜，如同隔着水镜观看自己的伤口。

规则不可尽信。

这很好。

道人偶尔会来，有时带些粗粮，有时只是静坐片刻。

一次，道人替他包扎新添的伤口时，忽然叹了口气：

“此处阴寒污浊，非养身之地，更非养心之所。你……可愿随贫道云游？山野观中，虽也清苦，总有片瓦遮头，粗茶淡饭。”

乔玄抬起眼。

那时他还未有名字，女人高兴时叫他“我儿”，癫狂时骂他“孽种”，平时则什么也不叫。

他看向道人洗得发白的青灰道袍，目光在道人腰间那枚磨得温润的墨玉上停留了一瞬，然后移开。

如今那枚墨玉正悬挂于镜殿。

“云游，然后呢？”

他问，声音里只有冷静评估。

道人沉默了一下：

“习字，读书，观星，识药。或许……能寻一条不一样的路。”

“不一样？”

乔玄重复，视线扫过漏雨的屋顶、墙角鼠洞、以及屋外泥泞中挣扎的野草，

“路，不都是走出来的么？在哪里走，有什么区别。”

他需要的不是“不一样”，而是更有效、更绝对的掌控。

道人的路，听起来充满未知与妥协，远不如他自己在这污浊中领悟的规则清晰——

道人看着他漆黑无波的眼珠，不再劝说。