“是您和父皇的‘赌注’？是您用来诅咒他的‘工具’？”

“您恨父皇，儿臣明白。您用儿臣来恨他，儿臣也明白。可您有没有想过，儿臣也是一个人？”

“儿臣不是您的‘工具’。不是父皇的‘作品’。不是任何人的‘赌注’。”

“儿臣是乔慕别。是既明。是那个在雨中引弓、在北境看山、在密室中跪着的人。”

“儿臣有自己的活法。”

“我跟死人说这些做什么。”

他从怀里取出最后一样东西。

那枚双子佩，碎成两半又被缀合，裂纹还在，但已经不会散开了——和放在棺前的那枚一模一样。

“这是照影的那一半。”

“儿臣的那一半，已经给您了。”

他把这枚玉佩也轻轻放在冰棺上，和那缕头发并排摆着。

“等儿臣忙完那些事，就带您出去。”

“找个山清水秀的地方，把您葬了。不在宫里，不在那些吃人的砖瓦底下。找个能看见云、听见风的地方。”

他顿了顿，

“那拨浪鼓。木头做的，糙得很。北境回来的路上买的。那时候还不知道能不能活着回来，就买了。”

“也不知道给他玩还是给她玩，买了就揣着。”

“他倒是先玩上了。”

“到时候，儿臣带韫光和望舒来看您。”

“望舒是……那个还没出生的孩子。”

“行于夜空，不必灼人，也不必被人灼。”

“儿臣希望她——不，他？还不知道——儿臣希望他一生都不用懂这些。”

“不用懂恨，不用懂怕，不用懂什么叫‘被塑造’。”

“只需要活着。好好的活着。”

他的声音忽然哽了一下。

只是很短的一下。

然后他又恢复了平静。

“母亲，儿臣走了。”

他站起身，整理了一下衣袍，眉骨压着光，眼底没有波澜。

雾气凝在眉梢，像落了一夜的霜。

他抬手，摸了摸眉心。

那里什么都没有。

可他总觉得，那滴血还在。

他小心翼翼拾回玉佩，对着冰棺郑重地行了一礼。

伫立了一会，开口道：

“他是我的人。”

沉默。

“母亲，您知道‘我的人’是什么意思吗？”

他轻轻笑了一下。

然后他转身，走到出口时，忽然停住，背对着冰棺，说：

“日后若要责怪，也请——责怪儿臣。”

他推门出去。

脚步声消失了。