他扑过来把我按在墙上吻，想他什么都不管了只看着我。

不，是捧着脸。

那我背过身，不看他。

演他跪在脚下，扯着我的衣摆，声音发颤：

“我错了，你要怎样才肯原谅孤？”

他叩首，额头撞地，咚、咚、咚。

我想象那声音，头皮发麻。

然后我转过头，冷冷看他，说：“不赦。”

他脸上那种神情……

这念头从脑子里过了一遍，又一遍。

每过一遍，就多一个细节——他抬头的角度，他眼里的泪光。

这么想着，眉间那点愠色竟化开些许，如啜苦茗，初时满口涩，稍顷竟咂出一缕甘。

这甘也是苦的，苦得人想呕。

究竟是我在恨他，还是我在替他恨我。

难受，偏是这难受教人浑身熨帖。

——可是，如果他真的跪在这里，我真的能说出“不赦”吗？

翻书的手停了。

我侧过头，偷偷看他一眼。

光落在他侧脸上，鼻梁的线条很分明。

睫毛眼下落一小片阴影。

他回看我。

我想起了什么，猛地把脸转回去，冷淡地避开了他的目光，继续翻书。

原来他会这样对人好。

原来他的怀抱可以是暖的。

他对望舒也好——抱着她晃秋千，亲手给她做木马，她半夜哭，他爬起来哄，不假手于人。

我站在暗处窥着。

你对我的孩子这么好，是因为这是我的孩子，还是因为这是你的孩子？

还是因为——“我们”的？

闲时，他靠在榻边看书，我枕在他怀里。

他的手指有一搭没一搭地穿过我的头发，偶尔停一下，按按我耳后的痣。

有时我们会相望，他的眼里只有我。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

那些时候，我觉得自己是最安宁的人。

——可是，凭什么？

凭什么我要先遇见那个掐着我、锁着我、把我当赝品的他？

凭什么我不能从一开始就拥有这样的他？

这不公平。

我恨他，恨他让我尝过甜的之后，又想起从前的苦。

翻一本，丢一本。

心里那个跪着的人，又磕了一个头。

你知道么？

把自己放在那委屈里头，反反复复地浸，浸到骨子里都透出苦味来，反倒生出一种奇异的满足。

像是这苦是我应得的，是我活该。

他要是真来求我，我反倒不知该怎么办了。

所以他不来，正好。

他不来，我就可以继续演这出戏，演给自己看。

看啊，他不在乎我，他什么都不知道，他根本就不看我。

多好，我又可以难受了。

他批他的折子，偶尔蘸墨，偶尔揉一下眉心。

丢到第五本时，他的笔尖顿了一下。

只是极轻的一顿，墨滴在纸上，洇开一个小点。

他没抬头，继续写。

可那个小点，我看得很清楚。

他知道。

他知道我在闹，可他问不出什么。

我盯着那个墨点，心里有什么东西被轻轻拧了一下。

疼。

舒服。

我强自按捺，继续佯作翻书，眼睫却簌簌地抖。

胸腔里有什么东西胀得要裂，委屈从骨缝里往外渗。

忍至极处，我便要做一件更蠢的事。

我不能说“你看看我”。

那太丢人了。