“朕若不是乔玄……”

他喃喃道，

“那乔玄的梦，从何而来？”

那些镜殿里的“教导”，那些蚀骨的痛，那些被反复涂抹又重写的记忆——乔玄梦里对“慕别”做的一切，不过是他在密室中对照影做过的。

镜子照见的，从来都是照镜子的人。

他为什么会在意那道疤？

那道疤长在他身上，还是消失，对这个世界没有任何影响。

可他偏偏想让它消失。

想让那具身体——那具“已经”死去的身体——变得“完美”。

就像乔玄。

乔玄一生都在做这件事。

把所有人变成镜子，变成作品，变成可以按照他的心意打磨、雕琢、重塑的器物。

柳惊鸿、闻人渺、柳照影、还有他——乔慕别自己。

乔玄爱的是什么？

是那些“作品”本身吗？

不。

乔玄爱的是他自己的创造。

他爱的是“被自己雕琢过的痕迹”，爱的是“按照自己心意运转的轨道”，爱的是“星月同轨”这四个字背后，那个永远高高在上、永远定义一切的自己。

他从未真正看见过任何人。

乔慕别低下头，看着手中的瓷瓶。

他也差点走上这条路。

他在意那道疤，不是因为那个人痛，不是因为那个人曾经活过、爱过、死过。而是因为那道疤破坏了“完美”——破坏了那个人作为“乔慕别”的镜像、作为“作品”的完整性。

他想让它消失，只是因为想让自己看着舒服。

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这念头让他后背发凉。

“陛下。”

冬至的声音在门外响起。

乔慕别将瓷瓶收入袖中。

“进来。”

冬至趋步入内，身后跟着张迁。

丙十七，张迁。

是个聪明人。

当年在安乐宫外听壁角的，就是他。

那些被记入卷宗的“惩戒”，那些被归入“东宫常事”的呜咽与碎裂声，都是经他的手，蚀刻成一面供人遥望的铜镜。

张迁在门槛内跪倒，行了大礼。

“奴才张迁，叩见陛下。”

那些日子，他被派去值守，听见了许多不该听的东西。

后来那些东西变成了烂在肚子里的秘密。

可每次站在新帝面前，他还是会下意识地压低呼吸。

“起来吧。”

“思过殿那边，今日如何？”

“回陛下，那边……还是老样子。”

乔慕别端起茶盏，没有看他，只淡淡道：“说。”

张迁喉结滚了滚，终于开口：“每日有半数时辰，会念叨陛下名讳。说的那些话，奴才们不敢学。”

“他说什么？”

张迁如实禀报：

“他说……‘朕的完美作品’、‘星月当同轨’、‘镜子该擦一擦了’……有时会对着笼外问，今日的橘子送来了没有。”

橘子。

那个梦结束了，他还在找橘子。

“也有清醒的时候。”

“现在，正是清醒的时候。”

乔慕别点了点头。

他将茶盏放下，目光落在窗外的梨树上发呆。

有人问过他一个问题——

“真正的爱，是什么样子的？”

真正的爱，大约是一只不可见的鸟所唱的歌。

无形无迹，随风飘来。

唯一能留住它色彩与美丽的方法，竟是死亡与别离。

他忽然想起张迁以前的回禀。

那时乔玄刚醒不久，还在笼中反复念叨：

“那个慕别……傻……痴……不值……”

不值。

他觉得那个人傻，觉得那个人痴，觉得那个人为他而死——不值。

乔慕别听了，只是冷冷地想：

他、懂、什、么。

现在也气。

“备辇。”