不。

这就是柳照影正在承受的痛。

是“塑形蚀骨丹”每日每夜、无休无止的折磨。

而现在，这痛楚，这具正在被“蚀骨塑形”的身体，这弥漫着甜腥生长气息的感官……正一点一点，变成他的。

“朕……是乔玄……”

他咬着牙，从齿缝里挤出字句。

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“朕是天子……是掌控者……这不是朕的……痛……”

又一波剧痛碾过，将他的话语击得粉碎。

这一次，痛楚集中在胸腹之间。

不再是单纯的骨骼扭曲，而是一种内里的、被撑开的胀痛。

仿佛有什么活物，正在他体内扎根、生长，贪婪地汲取着他的骨血，将他的五脏六腑挤向边缘。

他下意识地护住小腹——那个他时常覆手其上，感受“自己骨血”脉动的位置。

此刻，那里传来清晰有力的生命的搏动，以及几乎要将他撕裂的扩张感。

“不……这不是……”

这是他赋予“影子”的“容器”功能，是他“创造”的“延续”。

他从未想过，承载这“创造”的肉身，需要经历怎样的酷刑。

呼吸变得困难，每一次吸气，都牵扯着肋骨的剧痛，以及胸腔被挤压的窒息感。

甜腥气更浓了，混杂着汗水和某种……类似于羊水破裂前的、微咸的湿气。

视觉彻底混乱。

他看见竹在融化，变成镜殿里冰冷的水银镜面。

镜中映出的，不再是他的帝王相，而是一张交织着痛苦、恐惧、迷惘的年轻脸庞。

柔和得多，苍白得多，左耳下方，一点殷红的痣，正灼灼燃烧。

那是柳照影的脸。

也是此刻，他的脸。

“我是……谁……？”

声音嘶哑破碎，不再是乔玄低沉威严的声音，而是更清、更脆、带着颤音。

他挣扎着想爬起来，想冲到镜前看清楚，可身体沉重得不听使唤，每一寸移动都伴随着骨头摩擦的剧痛和肌肉撕裂。

他只能趴伏在地上，看见不远处地面反射倒映出一个模糊的、扭曲的身影。

那身影穿着帝王寝衣，却姿势卑微如虫豸。

那身影在他的地方，承受着他下令施加的痛楚，散发着他曾经漠然视之的、塑造的气味。

“乔……玄……”

他念着自己的名字，却觉得陌生。

“柳……照影……”

痛楚如潮水，一波未平，一波又起。

在彻底沉没前，最后一个念头，竟带着一丝近乎迷恋的清明：

原来，“痛”是这样的。

原来，“孕育”是这样的。

原来，做柳照影……是这样的。

那么，那个一直沉默承受这一切的“影子”，那个被他雕琢、使用、又似乎悄然“异化”的容器……在这日复一日的蚀骨剧痛与身份迷雾中，究竟是如何……活下来的？

黑暗吞没一切。

镜殿外，值夜的宫人似乎听到了一声极其压抑、不似人声的呜咽，但转瞬即逝，归于死寂。

无人敢探头窥探。

……

他看见“他”来到幼时那座斗兽场中，在厚重的沙地上，等候天明。

月光泻在金色沙丘之上，阴影明暗交错。

那片光影对峙的沙原一片寂静，而这寂静中潜伏着危险。

“他”就在这死寂的正中睡着了。

醒来时，满眼皆是夜空。

乔玄仰卧在沙丘顶上，双臂交叉，看见天穹如一池星光。

无法辨清它们的远近与深浅，心中竟生出一种眩晕：

脚下无所依托，头顶没有遮蔽，身侧没有枝丫可握，仿佛潜入深井的绳被割断，只能不断下沉。

下沉。

不知沉了多久。

忽然，一只手从黑暗中伸出来。

他抬头，看见一张脸。

是慕别——不，是既明。

那个逃走的太子，正低头看着他，眼中没有恨意。

“父皇，”

“您睡了很久。”

乔玄想开口，想问“多久”，想问“这是哪里”，想问“你为何在此”。

可他发不出声音。

既明似乎看懂了，微微摇头：

“不用问了。您很快就会知道。”

“很快，是什么意思？”

他终于挤出声音。

既明没有回答，只是抬头，望向天穹。

星光在他眼中流转。

“很快，”他说，“就是您醒来的时候。”

乔玄顺着他的目光望去。

天穹中，星辰开始移动。

不是缓慢的、自然的移动，而是像被拨动，飞速流转，昼夜更替，四季轮回，一瞬千年。

这些片段像驿站，一座连着一座，将他从“过去”送往“现在”，又从“现在”抛向“未来”。

而他，像一个永远赶路的孤客，策马疾驰在无尽的长道上。

路边的景物——田野、村庄、古老的庙宇——在余光中一闪而过，他知道它们存在，却不能停驻，也无法拥有。

有时他会想：

这条路，究竟有多长？

路的尽头，是什么？

更多时候，他什么都不想，只是任由那匹马驮着他，向着未知的方向，一路狂奔。

直到某一刻，他忽然意识到——

那匹马，不是他在骑。

是它，在驮着他。

而他，早已不是骑手，只是行囊。